Повечерела даль. Луг зыблется, росея. Как меч изогнутый воздушного Персея, Вонзился лунный серп, уроненный на дно, В могильный ил болот, где жутко и темно.
Меж сосен полымя потускнувшее тлеет. Потухшей ли зари последний след алеет? Иль сякнущая кровь, что с тверди не стекла, Сочится в омуты померкшего стекла?